Хозяин сказал, что я отлично помещаюсь в люк мусоропровода. Мне тревожно на душе.

Вот, блин, терпеть не могу, когда имя мое светлое коверкают. Особенно вот на татарский манер. Сибалаев, например. Или Сибанько. А Сибасевич, как вам?

Сибассвен, Сибаччи - хоть чуток европейщиной отдает. Еще куда ни шло.

В общем с сегодняшнего дня никаких Сибадзе, Сибашвили, Сибасов. Иначе рррррр! В палец укушу!

Лежу как-то, в ковре ковыряюсь, Цоя слушаю. И такая мысль свербит и не дает покоя. Вот в "Восьмикласснице"  главные герои меня заинтересовали. Могу предположить, что рокеры 80-х писали главных героев с себя. То есть вполне могло быть, что Цой, допустим, встретил некую девчонку-восьмиклассницу, может слегка акселератку и чуточку эмансипе. Было это, например, в 1981. И сейчас этой "девчонке" около 39-40. И она сидит где-нибудь в пятиэтажке на Черной речке, поливает свои рододендроны, воспитывает дочурку-восьмиклассницу и вспоминает.


Ведь могло так быть? Как вы думаете?

Что то я разнервничался,  в горле пересохло - пойду водички похлебаю.

Что там детство, вы посмотрите, что сейчас происходит. Просыпаюсь утром, греюсь на солнышке. А по мне ползет слон. Я вам говорю, сплошная фигня. То ли еще будет ;)

Здорово, братейко
Когда они везли меня к себе, на мне не было лица. Вот так вот, раз, и исчезло. Признаться я подозревал, что начнется усипусиканье, но я не догадывался о его масштабах.
ОК, давайте немного пофантазируем. Представьте, 3 часа ночи, огромная заброшенная стройка где-нибудь на окраине Вязьмы, моросит дождь - именно моросит - так зловещее. Потому что когда дождь хлещет с силой, это задорно как-то, что ли. И вот вы на этой стройке, полный антураж ужастика, луна там еще мутно-желтая как переваренный желток. Хоба! Такая рука на плечо ложится. Или даже не рука, а хрен знает что. То есть ваще жопа полная. Ну, какая тут может быть реакция? Мне тяжело себе представить. Какой-то, наверное, опустошающий ужас. Там душа в пятках и все такое. Ну, это реально страшно, без дураков. И вы, оледеневший, изворачиваетесь, пытаетесь убежать, и на ходу оглядываетесь? А это нечто вас держит. Вы корчитесь на месте, мозг давно попрощался с родственниками и вы вспомнили, что в этих случаях цепь жизненных событий должна проноситься в голове, а вы как счетчик кадров в старых фотоаппаратах будете фиксировать лучшие кадры и умиляться им.
И вот это Неведомое разворачивает вас к себе лицом и говорит: «Ты мой хорошенький, уффф, какие глазонюшечки, лапки-то махусенькие какие". Гладит, и фиг с ним, что иногда против шерсти, главное что гладит. Подобострастно заглядывает в глаза. Короче, ЭТО - совсем не то, что вы ожидали!
Так случилось и со мной. Я появился в этом доме весьма эффектно. 
З.Ы. Пожалуй, мне не хватало кивера и сабли для пущей помпезности.
З.Ы.Ы. Или усов как у Боярского.

В общем, как все началось. Дело было вроде во вторник, около восьми вечера. Я валялся на ковре, лениво перебирал ворсинки - тут меня осенило. Признаться эти мысли приходили мне на ум уже давно, но, видимо, было уже пора. Мне тоскливо, не с кем поделиться. Единственное, что я могу сделать, чтобы отведать миру о них это опубликовать свои письма к брату.
Мой брат - стоящий парень, он молчит и читает всю ересь, что я пишу ему. Пусть мой язык будет гладкий, как рельс, если мой брат не поддержит меня однажды! Он стерпит любое бытописание моей невероятной жизни с Ними.
Братишка! Хай!